Jeg blev født på et slagterpapir i Nørresundby
En solrig forårsdag
Da jeg slumrede på sofaen
Blev Cezanne banket ind i hovedet på mig
Et maleri faldt ned
Farmor fortalte om ismerne og penselstrøg
I hendes lille toværelses
Med farfars malerier på væggen
Og lokum på gangen
Emmede det af kunst og kærlighed
Hvor jeg voksede op
Var kunsten en mulighed
I al slags vejr cyklede far til arbejde på værftet
Med sig hjem
Havde han genbrugpapir
Med violet spritduplikatorskrift
Jeg tegnede på bagsiden
Kruseduller
Som blev til streger
Streger
Som blev til små bidder af verden
Og sådan fortsatte det
År ud og år ind
Den tegnede streg blev den røde tråd
Mor bar vasketøj op og ned fra anden sal
Cyklede til Bilka
Som en anden cirkusartist
Balancerede hun det hele hjem
På styr og bagagebærer
Bar den røde tråd
Sammen med fyldte bæreposer
Op af alle trapperne
Hun ristede brød
Og bagte til Jul
Og en dag
Stod jeg på kunstakademiet
Og var noget
Var nogen
Og kunsten løb som en rød tråd
Gennem det hele
I turen til bussen
På hylderne hos købmanden
Til forældrerådsmøderne på skolen
Den røde tråd snoede sig som en
Friskfanget ål på panden
Op og ned
Ud og ind
I børnenes legetøj
I kattens madskål
I barnevognen
I klapvognen
I trækvognen
I en pakke kiks
Nogen gange fyldte den meget
Andre gange mindre
Men den var der
I fuld vigør
Dag ud og dag ind
Den vokser i træerne
Gemmer sig i klipperne
Havet
I græsset
I fuglenes sang
Jeg spiser den som et rødt æble en oktoberdag
Trækker den som streger på papir
På lærreder
Snitter den i træ
Trykker den
Indrammer den
Den varierer
Har forskellige udtryk
Men den er der altid